Hey crew, reconozco que he estado algo ausente pero sigo muy pendiente de la nueva música. Cambié un poco el diseño esta vez y también los bloques de secciones quedando sólo 3. Hoy sábado es un buen pretexto para conocer y escuchar lo que es poco escuchado en su círculo regular. Espero esta edición les agrade y hasta muy pronto.

David Buen

¿Quién es Angine de Poitrine? Son una entidad de culto del post-punk y synth-pop de Montreal de principios de los 80. Imagina que tomas la desesperación de Joy Division, le inyectas la sofisticación de un Brian Eno en su etapa más experimental y lo metes todo en una licuadora con la estética de Hayao Miyazaki pero en un mundo post-apocalíptico. Su música es ese punto exacto donde la máquina se enamora del hombre y no sabe cómo decírselo.

¿Por qué son importantes? Porque en Quebec lograron algo que pocas bandas de esa era pudieron: sonar cosmopolitas y, al mismo tiempo, profundamente aislados. Su sonido tiene esa pátina de "grabado en un sótano congelado" que Rick Rubin celebraría por su honestidad brutal. No buscaban estadios, buscaban sobrevivir al invierno. Su importancia radica en cómo estiraron los límites del sintetizador para que no sonara a plástico, sino a carne y hueso.

Dale una escucha real a "Fabienk" en el Vol. II.

Es una pieza que parece escrita por un Haruki Murakami que cambió el jazz por los secuenciadores. Tiene ese ritmo hipnótico, casi obsesivo, que te hace sentir que vas en el metro de la CDMX a las 11 de la noche: cansado, pero con la mente volando a mil por hora.

Es el track ideal para cuando sales de tu oficina y el calor todavía no suelta la ciudad, pero tú llevas el aire acondicionado a tope y "Fabienk" sonando, creando tu propia burbuja de misterio canadiense en plena calle.

Hice este playlist un sábado muy relajado, con tiempo para repasarlo y repasarlo

Milo J es la prueba de que el algoritmo todavía tiene alma; un pibe que escribe con la urgencia de quien no tiene tiempo para metáforas baratas, transformando el trap en una especie de neobolero sucio que suena igual de bien en un sótano de la Condesa que en una carretera hacia Monterrey. Es ese tipo de talento crudo que Rick Rubin abrazaría por su falta de pretensión: un susurro que se convierte en grito sin perder el pulso de la calle.